Horizontais nº 2.

Sobre nós: que há? Quanto mistério existe na pergunta disso? Quanto mistério queremos na pergunta disso? Por que de criarmos tantos meios e degraus nas e para as almas rasas que possuímos? Não há, convenhamos, mistério algum! E que de tanta simplicidade o enjoo rapidamente se desdobre, não o nego; no entanto não deveríamos, por isso apenas, termos tido o dislate de nos ouvirmos em ecos e acharmos serem estes nossas vozes. Ora, se olhássemos com atenção e sobriedade para com o que temos do que temos, diríamos, tão simples e calmamente: “é isto, apenas”. Se não o fazemos é porque o embrulho é-se útil para muitos. Pois que há demasiado mau-caratismo usado nos dizeres que autoclamam desconhecimento de si mesmo. São farsescos, que à hora das cortinas baixas a errância em duplicata de tais tolos ao ato púnico e à posterior súbita ignorância do próprio movimento os devorará na frente daquele que os vê com desânimo se afogarem em tantas pequenezas.

ASSOMBREADO

Quão pequenino és, minguado homem
Olha para a tua altura, para os galhos que te cobrem
e lançam treva por quaisquer lados que se vê
Sente sob os pés a extensão de nossas terras
a buscar a estafa de teu ânimo
Pobre homem pequenino,
Tua vontade, apenas ela nós enxergamos;
Apenas, mirrado homem,
teu silêncio nos encobre
e nos move a dizer-te em dados dias
em que consegues nos arfar,
que as sombras que te cobrem a cabeça estão mais enegrecidas.

SÁBADOS

Raros sentem sábados
intocáveis, belos, longes,
como quadros conhecidos
só por livros, nunca vistos,
escondidos, feito monges,
intangíveis, santos...
Raros sentem sábados
e bem o fazem os que não;
Os que olvidam - esses sábios -
e não se perdem na saudade
presa em vãos,
entre Sextas de perfumes esperançosas e
domingos, que parados, conformados
com o fim que não é fim,
chamam pós-saudades das vontades
de uma véspera não sabida,
que não foi boa
não foi também ruim
Raros sentem
e os que sentem, talvez não sentem
e os que não, quem sabe o sentem
O certo é que quando sentem
perdem tempo, perdem também o sábado

MAKOVSKY, K. Summer Afternoon.

Horizontais nº 1.

Hei de eternamente cair em espanto para com minhas inclinações, como se em mim as tivessem no teor de um simulacro doutros que não sei. Não do que vi, não do que faz comigo par, elas empuxam em minha fala quando quero, quando digo, apenas compromissos que não trazem senão os solecismos para tudo. — Há problemas porque quero, não: “Há problemas, porque quero”! Meu querer põe a forma da estranheza mas não me põe em sua companhia, nem em forma, mesmo sendo eu a porta desta curiosa impostura.

LADRÃO DE JARDIM

- "Um belo sonho", que digas, já eu o sei!
Falo-vos agora das flores do jardim mágico que roubei
E naquela cela sombria, sem gradis, que vivo,
Em sigilo guardei
Em lugar profundo,
Longe de mim, o mais imundo
jardineiro que Deus pôs neste mundo -

DALÍ, S. O Monte Agradável

Roubarei as flores do jardim mágico;
Plantarei em minh’alma as raízes ramosas;
Sonharei com perfumes, matizes e pétalas;
Sugarão de meu âmago nutrientes às rosas.

Cantarei minha glória, do furto, às cores;
Gozarei no deserto um jardim Ordinário;
Farei de angustias o banquete funéreo
A vesti-las do néctar de meu doce sudário.

Ó sublime campo de trevas faminto,
Florirás prima graça mesmo em tempos de estio:
De meu cerne o infinito de dor e ruína,
De meus anos doridos as lembranças sem brio.

Jardineiro eu serei de minha própria desgraça,
A colher rubros versos se do ódio regar:
De alvas tristezas a distintos buquês;
De meu corpo vazio florescerá casto mar.

E quando ao fim todo eu às raízes sorvido,
Para a longa eternidade deixado de ser,
O jardim volverá ao altar por mim construído
A contemplar da rosa sem pétalas meu coração renascer.

Roubei as flores do jardim mágico,
Às guardei em segredo, longe do mundo;
Desapontadas, não fincaram meu desejo, agora já trágico;
Disseram não poder ajudar quem já é um defunto.

VARAIS

KENSETT, J. F.  New England Sunrise

Não é saudável procurar
no mundo a beleza de um quadro;
Correr o risco
de crer que o belo vem das coisas,
das tentativas de tê-las presas
em varais de telas, a lhas secar o tempo
e lhas dourar as formas;
Do mundo,
pôr-se à beleza
é descobrir a dor sentimental exterior;
E do que pensa ser a fonte,
não se a tem sem tomar-se
por culpado de tristeza
todo o tempo em que nela se detém.